No me muerdas las uñas, que se me quita el esmalte!!!

Dibújame un cuento y te regalo dos besos, dos, uno por mejilla. Quiero ver estrellas incrustadas en la luna y brujas sobrevolando, enfundadas en chubasqueros; que los niños no dejen de sonreírme al decirles "hola" y me presten su pala para hacer castillos de arena...Quiero. Quiero lóbulos de oreja y fotos de labios contrastados. Sonríe. Pon énfasis. Pon interés y dime que ocurriría si tuviese las uñas de los pies naranjas. Cuéntame.

El absurdo me ha llevado a pensar en cómo llegué hasta aquí...pero, ¿podré continuar?¿lo soportaré?Creo que esto merece la pena, TÚ mereces la pena, créelo, pero ¿yo?déjame pensar y lo hablamos...
Voy a dar una vuelta por las calles en las que no vivo...sigo tus recomendaciones.

(Aún no he conseguido o que pretendíamos...)
¿Porqué todo aparenta lo que no es?

(Hasta más tarde, princesita)

Un árbol, un burro junto a él. Mirada perdida. Una alfombra roída, trozos de manguera,viejos cubos, tierra polvorienta. TRISTEZA.

¿Porqué me siguen doliendo los ojos? Hace días que me pesan...quizá sea que no te veo.

Estaría bien comenzar este escrito, dado su título, con la definición que la Real Academia de la Lengua Española da a la palabra hipocresía, pero no lo voy a hacer. Y no lo voy a hacer porque no estoy de acuerdo en cómo lo hace, en cómo minimiza su significado.
De esto no tiene culpa la Real Academia de la Lengua Española, sino la misma hipocresía, que no nos deja admitir que la definición perfecta para la palabra es: "La característica más notoria de nuestras vidas".
Sí, me gustaría que no se indignaran ni echasen sus manos sobre sus cabezas, mas si lo hacen, no se preocupen. ¿Cómo si no iba yo a tener tema sobre el que escribir?
Desde antes de nacer, cuando tus padres deciden (si es que pueden hacerlo) tenerte, comienza a dibujarse, a tomar forma lo que será el marco de tu vida.
Ellos no son culpables, no quiero que esto se convierta en una batalla campal contra las embarazadas y los que las han ayudado a llegar a su estado, no. Simplemente, son personas que, tan ingenuamente como un perro sigue a su dueño meneando el rabo hasta la consulta del veterinario donde será cápado, se dejan guiar por esa especie de chip con el que nacen, nacemos, amando la vida y temiendo la muerte, en el que se incluye además y por el mismo precio, un instinto maternal o paternal, que más tarde se potencia con una educación en la que la cumbre de la vida es casarse y tener niños.
También les influyen las familias felices con perro. Y vecinos maravillosos con los que nos bombardean las películas americanas, y que vemos gustosamente sin cambiar de canal. Eso ya lo hacemos cuando en los informativos salen niños de diez años con quince kilos de carne perfectamente pegada a sus huesos, o cuando nos plantan ese anuncio tan desagradable en el que se aprecia con toda claridad los mejores detalles de una herida purulenta que está siendo curada por un médico que carece de anestesia.
Sí, ahí sí cambiamos de canal o nos resignamos a mirar a otro lado, oyendo de fondo a la abuela, muy sentida y haciendo que moquitea, decir: ¡Hijos de mi vida...! Ni siquiera a ella, que mira por puro morbo, le cuesta gran esfuerzo, en cuanto pasan a las noticias deportivas o a un anuncio de compresas, decir airosamente: ¿Quieres más macarrones, hija?
Bueno, pues al final, influenciados por todo lo dicho, o quizá por mil cosas más, o quizá por ninguna, la cosa es que lo deciden, y si les sale bien (o mal, nunca se sabe), te tienen.
Aquí estás tú, viviendo la temporada más ingenua de tu vida, en la que te protegen de todo como si fueras de cristal: dibujos, programas, películas...Todo hecho a medida. Sin violencia. Sin sexo. ¡Fuera traumas!. Navidades en familia, todos sonríen... Y así te van construyendo ese precioso y falso mundo Disney, del que te despertarás, y el cual, según la intensidad rosa del mismo, determinará cuán fuerte va a ser "la caída" al mundo real.
Sí tienes, en ese tiempo, pequeños tropezones que intentan alzarte los párpados aunque sólo sea una micra como cuando te enteras de que ni los Reyes Magos ni el Ratoncito Pérez existen.
Pero todo esto es insuficiente. Y entonces, cuando andas por los catorce o quince años, es cuando dejas los pequeños tropezones, para empezar con las hostias, con perdón. Es cuando comienzas a desenvolver el caramelo que te regalaron (sin tú pedirlo) hace ya tanto tiempo como llevas vivido y vas descubriendo lo que venías oliendo desde hacía tiempo, y que ahora te pesa, por una parte haber tardado tanto en comprobarlo, y por otra haberlo comprobado tan pronto. A lo que me refiero es que ese caramelo está enmohecido, podrido, que hay poo de dulce en él. Lo peor es descubrir que nunca lo hubo, que has estado haciendo el gilipollas unos cuantos años, y peor aún, comienzas a tener la sensación de que lo vas a continuar haciendo por mucho tiempo, tanto como el que sigas viviendo. Sí. Tú, seguramente, como tus padres, te casarás, tendrás niños, los criarás en un mundo Disney, a medida, ¡sin traumas!
Pero bueno, tambíén es verdad que algo de voto sí que tienes en todo esto, aunque sólo seas decidir la forma en la que quieres llevar esta embarazosa situación. Todo el mundo se ha planteado este tema alguna vez, aunque haya sido tan fugazmente como pasan cinco munitos en la vida de una persona.
Están los que intentan hacer que su forma de vida sea tan Disney como cuando tenían siete años, dejándose llevar por el vaivén del río, haciendo caso omiso a esta situación, manteniendo pues, una actitud, aunque suene reiterativo, hipócrita ante la hipocresía. Ante el agobio que se les viene encima, prefieren ser racionalmente miedosos, y ocultan o mitigan sus miedos, escuchando a "Tamaras", rezando a uno o mil dioses..Éstas les son distracciones muy útiles.
Pero aunque ésta primera sea la mayoría, y absoluta además, nunca hay que olvidar a la minoría, personas que intentan conservar la indignación sentida durante la adolescencia, las que se niegan a aceptar esa sensación de estar haciendo el gilipollas, las personas que mantienen algo de dignidad ante la mism hipocresía. Personas que con una paginilla semanal como Reverte, o su actitud diaria, intentan transmitir la acidez estomacal que les produce esta situación a todo el mundo, gritándolo si hace falta. Alertándolos, aunque lo que en la mayoría de los casos consiguen es esbozar una sonrisa en "los alertados" que ya saben de qué se les habla, "pero que no ha venido".
Y así, a no ser que sean puramente entregados, extremistas de la antihipocresía, seguirán, resignados, poniendo el arbolito anglosajón de Navidad, comprando, en una gran superficie decorada con cientos de corazones, el pertinente regalito a su pareja el catorce de febrero...
De este modo es como vivimos, tanto los creyentes como los ateos, de derechas o izquierdas, los que se resignan y los que pelean; rodeados de esta hipocresía que nos "impide" cambiar de canal, nos "obliga" a celebrar la Navidad, a ir a misa en los entierros...Es una venda en los ojos que nos es impuesta por muchos, y a la vez por nadie, ya que si queremos, podemos liberarnos, aunque sólo sea hasta cierto punto, de ella. Pero si no, siempre, nos quedarán programas bobos, "Tamaras" a las que escuchar, dioses a los que rezar, ligueros rojos para Nochevieja, y una infinidad más de clavos bien fríos donde agarrarnos.
Todo esto pueden parecer necedades, tonterías de un/a adolescente que no tiene más que escribir en su diario, mas si esto es lo que opina sobre lo dicho, sólo me resta decirle: por favor, ¡no se me sea HIPÓCRITA!

DESIERTO, hace ya tiempo que escribiste estas palabras...aún recuerdo la primera vez que las leí. Las releo hoy y me doy cuenta de que todo sigue igual... ¿quién se libra de todo esto que me decías?

La luna está muerta, muerta;
pero resucita en la primavera.

Cuando en la frente de los chopos
se rice el viento del Sur.

Cuando den nuestros corazones
sus cosechas de suspiros.

Cuando se pongan los tejados
sus sombreritos de yerba.

La luna está muerta, muerta;
pero resucita en la primavera.

La tarde canta
una berceuse a las naranjas.

Mi hermanita canta:
La tierra es una naranja.

La luna llorando dice:
Yo quiero ser una naranja.

No puede ser, hija mía,
aunque te pongas rosada.
Ni siquiera limoncito.
¡Qué lástima!

Autoyo...?

¿Quién dijo que ya no había princesas de cuento?

Iluso.

No pretendo más que darte las gracias, princesita.

No a todos les es dado tomar un baño de multitud; gozar de la muchedumbre es un arte; y sólo puede darse a expensas del género humano un atracón de vitalidad aquel a quien un hada insufló en la cuna el gusto del disfraz y la careta, el odio del domicilio y la pasión del viaje.

Multitud, soledad: términos iguales y convertibles para el poeta activo y fecundo. El que no sabe poblar su soledad, tampoco sabe estar solo en una muchedumbre atareada.

Goza el poeta del incomparable privilegio de poder a su guisa ser él y ser otros. Como las almas errantes en busca de cuerpo, entra cuando quiere en la persona de cada cual. Sólo para él está todo vacante; y si ciertos lugares parecen cerrársele, será que a sus ojos no valen la pena de una visita.

El paseante solitario y pensativo saca una embriaguez singular de esta universal comunión. El que fácilmente se desposa con la muchedumbre, conoce placeres febriles, de que estarán eternamente privados el egoísta, cerrado como un cofre, y el perezoso, interno como un molusco. Adopta por suyas todas las profesiones, todas las alegrías y todas las miserias que las circunstancias le ofrecen.

Lo que llaman amor los hombres es sobrado pequeño, sobrado restringido y débil, comparado con esta inefable orgía, con esta santa prostitución del alma, que se da toda ella, poesía y caridad, a lo imprevisto que se revela, a lo desconocido que pasa.

Bueno es decir alguna vez a los venturosos de este mundo, aunque sólo sea para humillar un instante su orgullo necio, que hay venturas superiores a la suya, más vastas y más refinadas. Los fundadores de colonias, los pastores de pueblos, los sacerdotes misioneros, desterrados en la externidad del mundo, conocen, sin duda, algo de estas misteriosas embriagueces; y en el seno de la vasta familia que su genio se formó, alguna vez han de reírse de los que les compadecen por su fortuna, tan agitada, y por su vida, tan casta.

Yo miento, ellos mienten. El engaño juega con nuestra memoria haciéndonos creer que vivimos nuestra propia vida, que somos libres y únicos como individuos. Nos lo creemos, pero no es verdad. Nada es verdad. Ni somos únicos ni la experiencia vivida es propia; formamos parte de un colectivo anónimo, tomando con absoluto descaro fragmentos de otras vidas que nos acompañan. Tú mientes.

(Maite López, recogido de la revista Lateral)

En cuevas colmadas de inmensa tristeza
En las que el destino ya me relegó;
Dónde jamás entra un rayo sonriente,
Vivo con la noche, huraña patrona,

Como ese pintor, al que un Dios burlón,
Condenó a pintar sobre las tinieblas;
Allí, cocinero de apetito fúnebre,
Mi corazón tragó una vez hervido:

Y allí, fulgurante, se alarga y se instala
Un espectro lleno de esplendor y gracia.
En su soñador aspecto oriental

Cuando ya adquirió su pleno tamaño,
Creo reconocer la bella presencia:
Es ella, a la vez radiante y oscura.

El otro día Baudelaire me dijo al oído que te escribiese esto, que pensaba en tí mientras tanto...pero que no se lo contase a nadie más.

Tengo menos repertorio que un yoyo...laralalaaaa

Cuando yo era pequeño, conocí a una niña con unos grandes ojos negros. Íbamos juntos a clase y ella siempre me miraba pero yo nunca le decía nada porque era muy tímido.
Un día, cuando volví del recreo, ella había dejado un avioncito de papel encima de mi pupitre. Yo la miré, ella ya me miraba y sonrió, pero no le dije nada porque era muy tímido.
Pero el segundo día había dejado dos avioncitos de papel. La volví a mirar, me volvió a sonreir, pero nada, seguí sin poder decirle nada.
¿Al tercer día? Al tercer día el pupitre estaba lleno de aviones de papel.
¿La clase? La clase estaba llena de aviones de papel.
¿El colegio? El colegio lleno de aviones de papel.
Entonces no tuve más remedio que buscarla y la busqué y cuando la encontré le dije:
¿Por qué?¿Por qué me regalas tantos aviones de papel?
Y ella me contestó:
Porque tú
Tú eres
mi cielo.

(de Félix Calatayud)

La sencillez del gesto hace que sobren las palabras. Pero, ¿y cuando no ves el gesto?¿Qué ocurre?¿Las palabras lo dicen todo?¿Acaso los silencios?...
¿Podré ver gestos a través de las palabras?
Creo verlos.
Sometimes.

En la noche oscura, la luna retira el manto negro que la cubre y mira.
Ve la orilla, ve una niña descalza y un hombre que mira desde una balaustrada.
De repente, animada por los susurros del mar y por los ojos de aquella niña que la miran,la luna canta una canción.Pero la canta tan bajito que no se oye. La niña sin embargo la siente,la siente y se pone a bailar por la orilla.
Con sus pies descalzos va borrando la letra de la canción que las olas escriben en la arena.
El hombre que mira no oye la canción, ni la siente, ni entiende la letra, ni la ve, ni conoce el baile...pero esta maravillado.

(recogido por ahí de Félix Calatayud)